Je ne sais pas ce que c'est que cette mode, ce besoin quasi existentiel, quasi malsain aussi, d'offrir la possibilité à la Terre entière l'accès à notre vie privée, à notre intimité la plus profonde et nos sentiments les plus destructeurs. Mais dans un même temps bloquer tout accès au créateur de ces mêmes sentiments. ..
Qu'il ne sache pas. Qu'il ne sache surtout pas que j'ai mal. Jamais. Que j'ai mal à l'absurde. Que de ma gorge à mon ventre s'est formée une boule de néant. Que mes yeux sont secs de ne plus savoir couler. Oh non, qu'il ne sache pas. Surtout pas.
Et oser m'avouer que s'il est stupide, je le suis cent fois plus.
Qu'il ne sache pas. Qu'il ne sache surtout pas que j'ai mal. Jamais. Que j'ai mal à l'absurde. Que de ma gorge à mon ventre s'est formée une boule de néant. Que mes yeux sont secs de ne plus savoir couler. Oh non, qu'il ne sache pas. Surtout pas.
Et oser m'avouer que s'il est stupide, je le suis cent fois plus.
PS : J'ai décidé qu'il n'aurait plus sa place ici. A trop me tuer il est temps de tenter la résurrection.